Eloísa

Eloísa era ruiva, às vezes,

um pouco tímida.

Com 15 anos fez uma cirurgia rinoplástica para se sentir mais bonita.

Vamos assim chamá-la: púrpura chama,

 nem ela própria se compreendia.

Minha vida e a de Eloísa,

no entanto,
estavam entrelaçadas

em uma linha intrépida
e sinistra.

Pergunta-me seminua agora Eloísa: 
Quem ousa estar acordado tão tarde, sentindo-se algo entre importante

e invisível 
majestade?

Eu não tenho sono.

Eloísa sonha acordada.

Sua boca é de capim limão

e sua pele tem
cheiro de terra vermelha molhada
o cabelo comprido cor de tijolos
açoita-me com um silvo de passarinho

quando a gente 

pega a estrada

 Ela passa
por mim
vai até a cozinha volta sorrindo
segurando com os dedos comprimidos a colher de brigadeiro e os lambendo.

com naturalidade

Eloísa é silêncio entre seus livros
música muito alta
gritos enraivecidos
chora comigo 
e fazemos enormes poças onde nos admiramos
narcisos

O tempo

ontem eu era o tempo que já foi teu

hoje sou o raio de sol nos cabelos dela da outra que fui e permanece como a sombra de uma cerejeira

não há sentido que não se sinta

não há noite que chegue para sua cítara mágica transtocar

quem é Elisangela Neiva?

uma pessoante que soa

inverossimelmente

pessoa.

quem é Marco Aurélio?

o menino de orelhas de abano

sentado sozinho no fundo dos olhos

de uma sala de aula

cheia de macacos de carne

virá o tempo dos furacões

virá o tempo índigo

digno de notas douradas no imenso livro da vida

deste pequeno universo

Noite Insone

já que o sono some
na velocidade do seu nome

estou aqui lendo as entrelinhas dos seus supostos olhos
famintos,
infinitos...

olhos verdes, olhos negros
que nada poderia ser mais amor que este resto amargo
de licor
que sai da sua carne

não durmo
não duro muito tempo em pé
pensando em um hipotético você

recostado atrás do meu
cigarro
as dúvidas são as únicas que resistem
com as pálpebras arregaladas
observando o Nada
absurdo da madrugada

mais um cigarro na sacada
e volto enfim a cair
em minha própria emboscada...

Do luto

Tudo que a mão toca
e permanece ali
encontrado aos olhos

parece tão estranho
enquanto a gente morre
e a mão que tocou
aquilo tudo
naquela casa vazia:
a xícara, o copo, os livros não lidos,
os vasos, o sofá, a estante...
parece tão estranho e distante
que petrifica,
está pálida e fria
e morta.

Hoje não, queridão

O céu clareando aos poucos devolvia cores às fachadas pálidas da avenida
a rua tinha cheiro de desinfetante velho e subia
da boca de lobo um vapor fétido que aquecia.

Dividia com ele o último cigarro cantarolando
The Cramberries, Beatles e a chuva fraca.
Não me lembrava mais das letras e o frio infiltrado na garganta arranhava quando a cerveja descia gelada e, mesmo assim bebia e bebia e a boca seguia seca...

Eu sou uma flor plástica colhida no interior de uma lojinha de relíquias libanesas, no âmago de tudo que se abandonada ao pó e às teias.

Sou meus vultos que vão e voltam, sempre iguais, rodopiam e dançam como se fossem livres de qualquer prisão.

Quero seguir em frente, sair ilesa.
Ele não me quer mais...

Mentiras sinceras sejam bem-vindas, afinal.

O telefone dele toca mas ele não toca no telefone.

Em frente a minha casa ele fazia cara de que podia ficar tanto ao ponto de forçar um sorriso.

Ah, se eu fosse dessas de chorar... Eu diria até que imploro. Mas isso, ah! Isso eu jamais vou falar. Não serei nunca a primeira e única a dizer "eu te amo" e receber um silêncio constrangido no lugar.

Prefiro a imagem da língua dele lambendo minhas costas.

Entramos e, em menos de meia hora, meio sem graça, ele procura o casaco, para ir embora. 

Havia esquecido que não trouxera nenhum.

Tateia os bolsos em busca do dinheiro, que já havia gasto.
Lá está ele, derrotado, sem dinheiro, sem sono, sem cigarros - o peito arfando largo. Confesso, que por dentro eu ria, observando seus olhos meio caídos e a boca um pouco amuada.

Restou-lhe permanecer comigo. Depois de transarmos, dormia cílios tão grandes e
tinha sonhos intranquilos como as batidas do techno numa boate.

Queria dizer que eu sobrevivia de migalhas, mas não é sobre isso. 

Eu só queria mergulhar em seus olhos em plena luz do dia e, é claro, quando finalmente saísse o sol no céu outra vez, entender o que é que eu sentia. 

Mas era qualquer coisa de infeliz.

Eu o acordo, toco seu ombro e o retiro do fundo da cova, na verdade, minha poltrona de veludo vermelha.
Você precisa ir embora. Mas já? Sonolento recolhe o pouco que podia levar de si mesmo.

Ah essa noite, meu querido, não vou correr perigo! Posso até transar contigo, mas dormir ao teu lado, nem pensar. É sobre isso. Sobre como agora eu que vou te usar.

A lufada de ar gelado na porta indica que ele já deu o fora. E que o dia está prestes a.

Amanhã, o mesmo dia.

Beijo Gourmet

feche esses olhos tridimensionais

nenhum lábio que pretenda se abrir em carne 
deve estar acompanhado de olhos estranhos, castanhos, que só enxergam
planos cartesianos
abertos

dentes arreganhados de medo
jamais degustam um beijo

boca seca, que seja,
se a sua saliva salva
a nossa briga de línguas
calma

achismo

a gente acha que não vai morrer
porque tem um bebê
que precisa de mim e de você

a gente filtra sonhos com cipó
e galhos
e adia o dia de romper hábitos

a gente acha que vai durar até os filhos crescerem
mas não acha que vai envelhecer

eu acho que vou ficar
com medo
assustadiça
metade tédio
metade preguiça

e justamente por preguiça
irei trabalhar muito
para viver

Tenho medo de ser enganada
por mim mesma, ao longo de uma longa conversa
dessas que nunca são a sós, por mais que se esteja

Tenho medo de derramar molho no olho dos outros
de tropeçar em minhas próprias mãos
de cair de boca em uma outra
calda de cereja

De me tornar a minha própria obsessão
De sentir tesão em horários impróprios

de bater à porta de banheiros públicos
de rastejar
de certos sons

Tenho medo do medo e da vergonha
Tenho medo da morte
E de assombração, já que as sombras são assim
assustadoras em si.

Tenho medo de tocar
uma pele tão diferente da minha
e medo que essa pele me
toque de volta.

Acreditadores

a verdade estava lá
escolhendo um vinil pela capa
porque 
tudo era muito antigo
no estilo de vida
dos acreditadores

alguns vieram de repúblicas
estudantis não democráticas
com gravíssimos casos de desvio de verbas
para a nova mesa de bilhar e
e todo aquele macarrão instantâneo
produziam gases e opiniões
particularmente
desagradáveis

digo, os acreditadores nasceram para
serem inteligentes e altruístas
visionários de um mundo sem volta

mas ninguém quer conhecer a verdade que está até agora solitária segurando um copo de cerveja a procurar um som na vitrola que possa agradar]

Filme na sala

Era um domingo de paz
de papel

Era um felino voraz
lá no seu
celular.

E de noite era
comer cachorro-quente e
aí a gente pode ver um
filme diferente e sentir
como se devêssemos morar lá

Tenho mais amigos em
Oz que aqui entre

nós.

Tenho amores aliens nas comédias de Woody Allen.

A gente pode entrar em choque, ver um Hitchcock.

Ou entrar 

em transe e

transar .

Domingo é dia de ver filme que não faz chorar.

a vida
tem cisco

é macia
às quatro horas da tarde
e fria
às quatro da madrugada

são minhas
essas sandálias aí no quarto
guardo recordações
como quem pede desculpas
são tímidas
as tentativas de sorrir por dentro
por enquanto, aguento

mas haverá momento
em que a lua, uivar só
ou murmurar preces
não farão diferença

neste sacro instante
quero virar estrela,
pó
de
diamante

o que eu posso fazer é tão pequeno e delicado
quanto seu pé
meio branco,
morno ou gelado
quando ela acorda tem café
e não poder ir além de fritar alguns ovos com muito carinho
nem precisar ir
além dos ovos fritos com muito carinho
é tão calmo quanto quando se escuta um passarinho

não é para qualquer um escutar passarinho

respiro o fundo do cheiro da boca
daquela moça
que mesmo feliz
é melancólicas
mensalmente menstruais
mas tanto faz
somos doces animais

aproximar-se de alguém, gostar, é um exercício de acupuntura

o eu oferece-lhe sua agulha, perfura
um pedacinho da sua pele-ego
e rompre a pequena bolha de isolamento
em vão, espetando-se suavemente
numa dança de micropontos
pequenos
tocados
na delicadeza
das pontas
penetrados sempre
superficialmente

e agora adoramos com os olhos moucos
a beleza de quem se vê inesperada e reflexilogicamente tocado em diversos pedaços do corpo
por outro

por aquela
moléstia
etérea:
o amor

sobre sábados

sábados são vagos
como são os afagos

os sábados
estão afogados
em perspectivas e perseguições

são lírios em seus devidos lugares
são vagões sublunares

sou eu pedindo desculpas após pisar
nos pés de alguém
por tentar
fazer você tropeçar
seus olhos
no meu olhar

sábados são fantasias de
carnaval, carne vai, carne vem
têm mais gel do que deveria
têm pouca purpurina

sábados são ocos,
ou loucos
ou outros nos quais eu trabalho até tarde e vou dormir de porre de
porra nenhuma

os sábados são os únicos que arrepiam a nuca

são insanos e são
tão poucos
ao longo da semana

Tinder

Não sou a mulher da sua vida
sou o veneno da víbora pulsando 
no seu leito agonizante
de sorte
Sou um cardume de peixes voadores em volta da sua cabeça mordendo a sua clavícula penetrando por sua bochecha
Beliscando a sua orelha com boca apetitosa
Eu quero quando você é rosa
E quando chora
leite e eu sou mel
Escorro
Morna
Deslizo com o corpo
escorregadiço
no seu pescoço
meus pelos pubianos
eriçam
com a mesma calma com que suas mãos
arranham

Você é meu crush mais crocante
mais doce que refrigerante
a acidez lúgubre, porém, dos autores que
lê em seu secreto porão
é o que realmente
me dá tesão

faço de conta que 

sou de aço 

inoxidável pareço

um modo 

de segurança 

falho, uma emergência catastrófica 

do tipo 

vermelha

do tipo sangue na sua calça 

branca

ninguém pode saber

(ninguém sabe)

que, na verdade, 

todas as mulheres sangram

em silêncio e em segredo

porque temos medo

de ser alienígenas

ninguém sabe que não sou

o suficiente

que nunca me sinto

nós

nos prendem

em tédio perpétuo como

um castigo, um sonho, duas toneladas de chocolate

e eu ainda não dormi

não vi

aquela série

não vi

um rosto 

como o que eu imaginei

a vida nunca 

se parece com o filme da tv

mas eu tento

cinquenta e cinco

por cento

de certeza de que

você sente 

o que eu sinto

não é aquela coisa cor de rosa chiclete

com pantufas e lingeries
e pares de brinco que você imagina

é mais como um chilique

um desmaio de sol demais

uma bebedeira de uísque com cocaína

um retração no estômago

involuntária

ao mesmo tempo que em preciso de mais uma cerveja almejo da sua boca
a precisa letra da música
do palco
no fundo
você não quer que nada aconteça porque as partes são comprometidas em contratos

vitalícios que vão

muito além do tesão

mas você não entende

eu sou, só se for completamente

não consigo ficar pela metade e se fico

me multiplico

entre faturas vencidas da Renner

e essa falta de vícios

que a gente sente 

quando compartilha uma ideia

você não entende que
nada disso tem a ver
consigo
explicar
um pouco, não adianta
você só vai entender minha língua
quando estiver explicitamente
a experimentando

Há cinco gerações seguidas,
Passava desapercebido
Como pequenos erros de cálculo ou moedas esquecidas no bolso,
O balanço de ferro no fundo de casa.
O cachorro lá se deitava,
Lá se balançava...
Todos já se haviam ido,
Mas enquanto o balanço rangia, lá pros fins dos dias nos cafundós do mundo,
O cão não se apercebia
Que não tinha mais nome, nem dono,
Nem comida,
Nem água

vem pagar caro para ouvir barulho
beber fermentado de milho transgênico
vem fumar veneno
soprar na calçada o vômito da madrugada
ainda amarga na garganta

e não adianta

só o tesão vale a pele...

O saco vermelho do Papai Noel

Não atravessei o
paraíso para aquilo
que pensei 
sou tolo
como qualquer outro
que torce apenas para que a sorte
venha antes da morte

e no meu leito de desespero
comi mingau de arroz e peido:
tudo morre,
tudo morre,
tudo um porre sem fim
tudo sobre você sem mim

Cheguei quase no meio da festa
era a fantasia final
no baile de prematuros,
natimortos
ou natiruts
a dor era fecal

agonizando peixe e azia

a tia da cozinha sabe mais da fina filosofia que meus velhos óculos
adivinham

estou cansado
e é natal
estou cansado
e é natal
estou um saco...

Este seu jogo
eu manjo de longe
não tente esconder
a espuma com o horizonte

não se faça de besta
que eu escuto

até o pensamento
mais escuro

você se acha esperto
um garoto moderno
atrás do rapaz
da capa do caderno

corre atrás dele
para tentar comer
os seus restos de ração
que o cão maior e de latido melhor
mais altivo que o seu
já comeu
até se infartar...

seu papel de palhaço
não tem psicodelia
o seu traço de sorriso
é melancolia...

violento
impulsivo
mimado

detesta perder
detesta esperar
preferencial
não humano
mentiroso
imortal
deus

sorridente
meigo
generoso

altruísta
amigo
humilde
melancólico
sincero
mortal
humano

Barzin

eu quero comer
você de pijama
não quer
cozinhar

eu quero fazer
um bolo e um drama e enrolar
minha paciência na folha de uva.

eu to vendo
uma jovem vulva
vulgar
eu to passando batom
no espelho
do bar.

ainda estou aqui

insistindo na tv
eu não tô nem ai - já são duas da manhã

assim não dá
me passa o sal ou me pega na mesa
mais uma cerveja,

cansei
de passar

batom nessa cara de sonsa
que Deus me deu

prefiro ir pro breu
da minha cabeça
cansei de fazer
alianças só pra perder no ralo da pia uma voz macia
ja me dizia:
o início se funde ao fim
tudo começa com sangue
e termina
unanimamente
em mim.

o maior desespero
daquele pássaro
era voar

o pesadelo do olhar
era ver

seus doces, seus salgados
indo lancheira abaixo
todos comiam:
menos ele

ele era solitáro
e tacanho
dizia coisa sem cabimento
e seu limítrofe e pequeno tamanho
não continha
sequer seus gestos

dizer que usava óculos
era dizer pouco
sua boca
pedia soco

seu jeito de andar
pedia briga

sua família 

- não falemos dela
a família faliu há muitos anos
que sua mãe bebe demais
e seu pai não ganha mais dinheiro

ao chão seu mundo intreiro
há de rastejar por muito tempo
e por algum emprego

não há erro
nem cálculo
por seu próprio proveito
por que não morre agora
simplesmente de câncer?
porque câncer não é tão simples assim,
nem rotineiro

e se tem o modo inteiro para morrer...
por que não continuar
vivo?

o buraco

só aumenta

quando o sacro

se ausenta

sinto o sal da sua presença

a sombra que aqui habita

não hesita nem reflete

há parasitas entre serpentes

enquanto

eu saio de fininho

no bolso

um isqueiro,

três trocados

amassados,

para comer de noite.

a vida leva o sopro da morte

eterna quando seus olhos encerram

uma passagem entediante da bíblia

se eu pudesse
deixaria ainda mais longe
sem água, nem carona
na tempestade de areia
do seu próprio deserto
mas espero
esperto e desperto
seu próximo ato de desespero
com esmero
selo
minha boca
às coisas poucas
que com suas mãos mocas
você me oferece.

de tez em tez o dia
amanhece  
azul pálido perto de um negrume líquido
ninguém é imune ao silêncio cósmico do grito de
antes do sol
nascer

E se você soubesse
Que cada passo apressado
É um passo mais rápido para morte...

Se você tivesse a sorte
De ficar parado, no pasto,
Pensando

O sol a lhe brindar na pele
Raios de puro amor
Apartidário
Mirar-se-ia na mata
Em que se abrem e morrem
Sempre e nunca as mesmas
Flores..

O céu lhe diria em silencioso azul
Sem pudores
O que ninguém com tanta potência impaciente compreenderia

Enquanto houver Londres

Enquanto houver Londres

haverá esperança de que um dia eu possa ir até lá
contemplar nuvens cinzentas acima do Big Ben.

Ora, enquanto houver jardineiras de grávida e martinis o suficiente para esta noite, haverá esperança de que eu fique realmente bem, como se estivesse de férias de um longo e árduo trabalho -
de parto.

Partirei ao meio meus receios

partirei de malas prontas

para Londres, para longe desse burburinho em excesso

tudo que dissermos: será em excesso

as mortes, os acidentes nucleares, as bombas, as crianças 

afogadas

em palavras de pseudofelicidade 

Enquanto houver esse murmúrio dantesco incessante e midiático, todas as palavras se perderão no tempo-espaço

e escrever será tão útil quanto fazer silêncio,
posto que o silêncio
será mais agradável.

paz de cinzeiro

A paz até padece pálida
Se parece com água
Gelada
Suponho que está morta
Paz apagada

Carrego uma bagagem 
triste e pesada,
caindo aos pedaços...
Um sorriso que chora,
uma emboscada. 
Sufoco aos poucos na
felicidade perfeita
a pronta entrega,
embalada a vacuo
para viagem
que levo até o carro e devoro sem notar
enquanto dirijo e nenhum
cigarro basta,
e nem sei quantas latas
seriam suficientes
para substituir um
coração incrédulo,
latente e exaurido
por expectativas
gastas...
Mas em Oz só posso ser a triste mulher de lata
a procura de um coração
que bata
um pouco mais depressa,
enquanto
você
passa

O dia em que te perdoei em segredo

a gota que cai do orvalho da flor
é a mesma gota de dor
desprendendo-se da chuva
a tempestade inteira
existe para sorrir irônica
em sete fragmentos de luz
em um arco-riso
no céu
seus ânimos acalmados
calam-se na brisa inexprimível da noite

tudo é silêncio e simples
a folha velha se vai
para o broto continuar
este amor doido
chamado gosto de fruta

tangerinas transgêneras
goiabas brancas ou vermelhas
acerolas maduras
ou abacates marcianos verdes
como um caroço no
seio

tudo me veio
num relâmpago,
num lampejo
de lampião

Hoje é o dia do perdão
Os amanhãs:
perder-se-ão.

De tanto tentar
tatear no escuro
descobri que o incerto é
seguro
E a vida não tem solução.
Talvez o amor seja um muro
em demolição.
Talvez a beleza não seja
mais esta flor no asfalto
eu preciso ir mais alto
onde o ar é rarefeito
e as nuvens,
meu chão.

Malandro quando ele olha com rabo de zói espiando atrás do cigarro paieiro
Eu fico bamba as cadera me dói de tanto balançar minha rede
O peixe que me atira o anzol me pesca me leva pro tanque
Me mói
Tira minha cabeça e o resto
Come com shoyo
Vem cá ver, eu lhe mostro
O monstro mora na minha
Barriga
Por isso agora sem tripa
Lhe digo
Pode comer o meu
Corpo nu
No seu aquário sou raro e
Fecundo
Suas paredes de vidro
Um mundo
O passo se peco me perco
Me rói
Ruído sofrido de ser vagabundo,
Invado seu mundo me mudo
E mudo calado me abate um baque profundo
E tá difícil e lindo e sublime
Subir o declive enfrentar o declínio
Não tenho nome, nem fama,
Nem fé eu sou só
Um passarinho subindo
Eu sou só
Um passarinho subindo.

Amores líquidos

Primeiro me apaixonei pelo seu cheiro. 

Nuca, braços, arrepio no bico do peito.
A estranha voz e o sorriso enigmático.

O ciúme homicida
aos poucos, porém, ensina
a paralisia facial cínica

o gesto dramático de fazer as malas e deixar o que não pode ser:

os livros, perfume, os filmes, tudo que possa lembrar você.

Tudo que remeta a nossas metidas hei de devolver aos poucos meus uivos às ruas, devolverei edemas aos vasos linfáticos.

Só não devolverei 

o que não sei distinguir se sou eu ou você.

Quando eu descobri que você jurou

amor à Júlia

Prometeu se casar com a Sarah

Fez comédia e drama para transar com a Mariana 

quando eu descobri você

pilantra, sim
sólido, jamais.

Escorreu-me pelos dedos depois pelos ralos cabelos e meu olhar preocupado.

você é passado

E meu presente sou eu

Sou um regalo 

a tudo que já me pertenceu.

a mulher amanheceu
de sua noite

intranquila

rompeu fibras
cardíacas

sentiu que
a manhã seria mais limpa
não haveria o sangue das suas crianças
não
haveria mais as nuvens
seriam de algodão

os senhores não ficarão mais ofendidos
quando o prazer espalhar-se
por todas as castas, em todos os gostos, em todas as bocas

Em todas as casas
Deus perdoará
os homens
A mulher os perdoará
e uma guirlanda de flores
irá coroar a
nova rainha do lar
a nova rainha natural das coisas da vida

animais serão libertados,
as crianças serão libertadas,

a mulher decapitará o gordo senhor de bigodes e óculos que por séculos
confinou seus óvulos,
entre bens, cavalos, terras e escravas

e sã e salva
a mulher dará à Luz
um novo Ser

nascerá forte
de suas raízes mais íntimas
e femininas
o fundamental
respeito à liberdade e
e à vida

A luva engole os dedos na textura delicada da seda
Ainda é cedo para ser
Temerária
Peguei minha arma
Calibre 35 anos encarcerada
E dei um tiro, dois, três...
Os miolos voavam
Exibidos do teto ao
Útero materno
Limpei discretamente
Um pedacinho de carne humana
Da cara. Tirei as luvas
Guardei a arma.
Estou exausta.

É melhor ser pedinte que pedante
Não vou explicar de novo
O que deveria ter entendido antes

Mais cansado que um acadêmico casado há anos

Continuo procurando
Aquele re-cheiro de chocolate
De dentro do ranho

O Ista ia pela rua e o filho do Eike Batista quase o atropelou.
Por Odim, shake now baby,
o que faremos com essas paredes
vermelhas?

Na sala se fala muita besteira
as vozes apodrecem aos poucos
O locutor fica rouco
A violeta depressiva
Esconde-se em um lamentável vaso plástico
faz a cínica

Mas é aquela velha preta que mexe o purê, serve as vasílias, os talheres prateados na toalha branca e limpa.

Os sinos da Igreja badalavam,
mas os fiéis, não,
estes faziam silêncio meditativo,
ao passo que as horas se arrastavam, a deixar um caminho melado de lesma,
para trás.
E todos bocejavam o mesmo hálito úmido
dos móveis mofados.
E dirigiam o mesmo tédio eterno às suas Escrituras.
Se o paraíso se parece com isso,
Mandaram-me ao inferno,
e durante a noite eu vibro feito fogo
e me sinto mais vivo que morto
as alegrias efêmeras inflamam minhas veias
eu suo e sujo seja
o resto dos meus singelos dias
amarelos e noites escuras que ilumino
como a acidez do vinho
como a avidez do veneno
os lábios é o pedaço de uma mulher
mais difícil de esquecer.

Eu vou ficando menos desaparecendo
Enquanto os seus dias são iguais
As meninas têm cheiro de balalaika no hábito
Mentoladas
Você se apaixonou pela minha sombra.
Eu estou, ainda, quedada em mim.
Mais sedada que o verde enrolado em papel de seda lilás
Continuo insatisfeita depois da décima trepada
Ainda quero mais
turbar
Eu ainda quero
Mas os seus dias
Costumam ter cheiro de lar
Mesmo me fazendo pedra dura dessas que não brilham
e nada valem
a verdade é que sinto
falta
é difícil dizer
sua
Não adianta atrasar os ponteiros
não voltam atrás
Queria ganhar uma surra de bocas vorazes e seus batons
borrados
Mas
Acho que a festa acabou no capô do carro os últimos covidados se despedem com um tapa nas costas e outro
no baseado

em lágrimas que nunca caíram

Todos os sentidos me traem

sorrio só meio sorriso

É porque nunca me despedi

da sensação horrível

de perder o tempo

que não tive.

E pensar que agora sou um morro,

sepulto um coração cheio de carne

putrefata

ateio fogo em meu ateísmo

e renasço das cinzas

do meu cigarro...

fazer silêncio faz barulho
quando o pensamento muro
passa pela sua cabeça

último poema

Este é o último poema que lhe escrevo
ao alvorecer
uma dedicatória simples
que contenha mais algodão que mágoa
mais doce como sempre foi amargo
é que você tem um jeito bobo, moço,
que deixa meu olho borrado
e minha garganta apertada na fumaça do cigarro.
Trago engasgado
este último poema
um gole no gargalo,
uma gargalhada

enquanto seu circo pega fogo,
eu sou o palhaço

Estou indo embora de vez
da sua memória
levo até meus sapatos
que demasiado estrago
já causei na bagunça da sua cabeça
e antes que me esqueça
devolvo seus livros emprestados

amortizo nossa última dívida
divido só comigo mesma
pesadelos naufragados,
torres fulminadas

Nossas esquinas,
nossas tardes na calçada
agora são bocas e caras atormentadas

desculpe mas
sou uma criança autista e mimada
um campo de concentração minado
escuta meu pigarro
ele diz muito
sobre meu estado
precário...

Arde uma artéria
em meu peito
E se eu entendi direito
voar tem o mesmo efeito
espirado da fumaça

tenho vontade de continuar
vivendo, a maior parte do tempo
é a menor parte de mim

antes também não houvesse mentido
não era bom mas tão longe de ruim
que não ruía nem emitia sentido:
era bebedeira que
não quebra com
preguiça, com mandinga
nem com fingimento

o prazer obscuro de sentir dor

logo abaixo da cintura,
fissura
raiva e tesão ao mesmo tempo

e tudo se resume a um breve momento
um piscar de olhos do
tempo-espaço.
um piscar de olhos

água morna
escorrendo

molha o fundo
da calcinha

boca
dedo
língua

escorrego
no ego me
tempero com mel
e farinha

Eu que não te amo
houve um engano quando o guarda-roupa misturou nossas camisetas
eu fui ficando bêbada
eu fui ficando
eu fui...

poema do interior que foi para cidade grande

Quando a lua bater
simplesmente abra
seu guarda-luz-de-lua

o espaço necessário
entre a minha saliva fiada e a
sua estrela cadente
murmurada
dentro de tal esnobe peito
o meu defeito
já iluminou muita sarjeta
em que eu dormi,
sonhos sem teto
viciados em crack
e travestis siliconados
na madrugada Augusta
de Sampa.

um coração purulento
pulsando sangue
e não há unguento
que aguente tanta
fome

se não engolir a vida inteira
ela pode engasgar na garganta
e depois não adianta
chorar o cadáver derramado

tive tantos amigos sábios
no momento
estão todos
se fodendo

chupando os ossos
da asinha de frango
fumando as bitucas
da sarjeta
lambendo botas
comendo um cu
ou uma boceta

a tênue dança entre
suas pernas

e a linha reta
o ondular nas costas
do seu cabelo preso
por uma fita vermelha

quem tem mais sede
a vida ou a gente?
quem tem medo
não tem nada,
só razão.

Tenho medo de ser enganada
por mim mesma, ao longo de uma longa conversa
dessas que nunca são a sós, por mais que se esteja

Tenho medo de derramar molho no olho dos outros
de tropeçar em minhas próprias mãos
de cair de boca em uma outra
calda de cereja

De me tornar a minha própria obsessão
De sentir tesão em horários impróprios

de bater à porta de banheiros públicos
de rastejar
de certos sons

Tenho medo do medo e da vergonha
Tenho medo da morte
E de assombração, já que as sombras são assim
assustadoras em si.

Tenho medo de tocar
uma pele tão diferente da minha
e medo que essa pele me
toque de volta.

acre ditadores

a verdade estava lá
escolhendo um vinil pela capa
porque 
tudo era muito antigo
no estilo de vida
dos acreditadores

alguns vieram de repúblicas
estudantis não democráticas
com gravíssimos casos de desvio de verbas
para a nova mesa de bilhar e
e todo aquele macarrão instantâneo
produziam gases e opiniões
particularmente
desagradáveis

digo, os acreditadores nascerem para
serem inteligentes e altruístas
visionários de um mundo sem volta

mas ninguém quer conhecer a verdade que está até agora solitária segurando um copo de cerveja a procurar um som na vitrola que possa agradar]

coloque no papel
azul ou verde,
amarelo ou violento.

não se esqueça do nanquim
suave venha a mim
um momento
em que seremos lindos,
lidos e ouvidos.

haverá também o silêncio que precede o grito

o surto susto astuto
a crise please repeat
your password again

e uma passagem
minha e sua
para além de Belém
muito aquém dos nossos
planos
para dominar o mundo
neste final de semana.

subversão da língua
a poesia
seria linda
se fosse tácita mas ela grita, espinha
espicha e
infla,
bolha plasmática,
transforma-se em sonhos,
em meras palavras

a poesia tem olhos de águia
encara o amor de frente
mente só pelas beiradas
mas o miolo é mole
e suculento

o amor não devolveu meu chip

queria rasgar minha carne e amar

tão bonito quanto as meninas
dos olhos à sombra
tão assombradas quanto
a brisa

queria penetrar minha alma medonha

puxar pelos cabelos

que sua boca viesse de vez em quando
conversar longamente
com a
minha

eu só pedi
para ser normal

foi deus quem disse
amigo, nem a pau!

a minha fábrica
um dia dá defeito
e com efeito
serás tu eleito
a chacota
da noite
a piada
do pássaro
a viagem da doida
da estação
Paraíso

por isso
te curti no metrô
e conheci minha mina

num camelô

sou todo mundo
que não é você

não vejo futebol nem gosto
de tevê

sou estranho
e tenho até crachá
arrumei um nome
e um Orixá

e enquanto
você se assusta
vou assoviando
pela rua Augusta

os minutos
são diminutos
sessenta vezes sessenta cliques
obsessivo-transtornados

basta
um minuto
acordado
e me sinto
mais atordoado
que em sete semanas
sem dormir

sete virgens do rosário
rogando
praga
os minutos são pequenos vermes
roendo a irrealidade,
o sonho de Brahma e não,
não é a número
Um

Os minutos me fazem falta
os sete minutos que sufocaram um gato
um minuto para cada vida
minutos passam
atrevidos
nas pernas finas
do
ponteiro

meios minutos
que valem
por um
inteiro
a
toda hora
fragmentado
esquálido
no risco
do
relógio
vejo
o minuto move
montanhas

sobre sábados

sábados são vagos
como são os afagos
do meninos drogados
afoitos e afogados
em perspectivas e perseguições

são lindos lírios em seus devidos lugares
delirantes vagões sublunares

sou eu pedindo desculpas após pisar
nos pés de alguém
tentando pegar bebidas
no balcão
sendo totalmente
ignorada

sábados são como subitamente
tropeçar seus olhos
no boy magia
e imaginar carentes carícias: carne vai, carne vem
e no fim
têm mais gel do que deveria
têm pouca purpurina

sábados são ocos,
tolos e
os outros,
nos quais eu trabalho até tarde e vou dormir de porre de
porra nenhuma,
são mais interessantes
são os que levam a diante a semana
sórdida seguinte

porém
os sábados são os únicos capazes de me arrepiar a nuca
são insanos e são
tão poucos
ao longo da semana

um coração purulento
pulsando sangue
e não há unguento
que aguente tanta
fome

se não engolir a vida inteira
ela pode engasgar na garganta
e depois não adianta
chorar o cadáver derramado

tive tantos amigos sábios
no momento
estão todos
se fodendo

chupando os ossos
da asinha de frango
fumando as bitucas
da sarjeta
lambendo botas
comendo um cu
ou uma boceta

a tênue dança entre
suas pernas
e a linha reta
o ondular nas costas
do seu cabelo preso
por uma fita vermelha

quem tem mais sede
a vida ou a gente?
quem tem medo
não tem nada,
só razão.

Animalia

ainda hoje eu era um dia qualquer com ruas dentro
com avenidas, engarrafamento e gás tóxico saindo das narinas

ontem eu fui aquele corpo que comi queimado, o sangue que desnaturou e ficou cinza, cor de carne cozida, moída e o molho de tomate
em cima

quiçá eu seja um livro que viajou dias
ou a figueira muito velha da praça que ainda está lá
enquanto as pessoas que amei
já se foram...

Eu fico segurando as pontas
enquanto ela festiva sai no esquema esquiva
A furtividade de suas cores
refletida em velhos caleidoscópios

Eu fico segurando as pontas enquanto é sempre ela que arruma a seda
que acorda cedo
que lava mais os cabelos
e sai para trabalhar

Já não adianta
não vai ter golpe,
nem vai ter janta

E ele estava prestes a chover quando ela, aquarela, tornou-se um arco-íris bem no canto do olho da menina dos olhos, dele. E assim, na corda bamba do acorde bambo, o ritmo dos pingos a cair no chão, a fizeram relembrar que ele se precipitava em chuva e ela em torrencial mansidão. aceitando.